embriagados

Breves

Cada verso siento

tus labios embriagados

y cada noche me pregunto

Estas?

O  más bien

eres ,

una simple hoja,

cada cierto tiempo,

subes a tu árbol.

Cajero Automatico

Breves
Existen 

 señores locutores,

 pierden su tiempo,

 vociferando
letras, 

que caen 

sin sonidos.

Hay locutores, 

que no respiran,

menos aUn 

no  transpiran.

Son embajadores 

de la poesía,y 

no tienen corazón.

Son capaces,

 de 

transformar

al mundo en sus 

caprichos ciegos

 de vanidad.

Aparecen,

 como 

empleados 

públicos,

de su propia prisión.

No respiran, 

NO SABEN 

llevar

 la música

en el

interior del alma.

Parecen 

cajeros 

automáticos

vestidos con

 sombreros

que solo vomitan

 y vomitan

en su propia

 estrategia 

del lenguaje.

Sus vidas es un 

constante

 llenar formas
y éste,

 enseña
y éste,

sabe 

como hacer

 sus textos,
y habla,habla

con una cruel

 y dominante voz,
cuando se convierte 

en locutor.

Todos,

somos 

escritores,
y casi poetas.

En los 

 lugares,

 mAs raros,
aparece un poeta. 

Tocan,

 el timbre
pienso que sera 

un poeta.

Y algunos,

se reecarnan

en Neruda y otros

en Bukoski.

Como dijera Neruda

Me gustas cuando 

callas por que estas 

en silencio.

eduardo embry castro

Roberto Bolaño

Roberto Bolaño por eduardo embry C. Muchos nos preguntamos el por que de Bolaño y su narrativa singular. En vida Bolaños en menos de diez años se impuso en el campo de las letras hispanoamericanas. Quizás no vislumbraba que ocuparía una existencia creada en una posición, de conciliar sus sueños y realidades que eran totalmente opuestos al lirismo y la tensión narrativa. Roberto Bolaño, lo marca la suspensión del tiempo, enemigo de lo lírico y amigo de lo irónico, esta característica en sus inicios lo caracterizaban de un ser humano con realidades verdaderas, de sus propios miedos, su amor y su abadía a la muerte, el secreto bien guardado. En su estadía en México Bolaño, conoce al poeta Mario Santiago, es unos de tantos linajes aztecas. Bolaño usa su ironía poética y se ve en su prosa narrativa, su temática, la búsqueda (“existen muchos personajes poetas o aspirantes a poetas”) No duda en emplear imágenes sorprendentes, incongruas o exorbitantes. Como los surrealistas, confía en los sueños, y los relata con gran naturalidad. Con sus frecuentes enumeraciones y variaciones sobre un tema proyecta el paradigma sobre el sintagma. Es interesante esta reflexión de este importante poeta. Lo llama una prosa poética o lírica, es decir, cargada, ornada o preciosa. Más bien, en su caso, los recursos poéticos están al servicio del relato, de manera que, junto con sorprender, las imágenes también profundizan la descripción de un ambiente o la caracterización de un personaje. Para algunos Bolaño era un poeta niño en cuerpo de grande, la magia de los sueños surrealistas en pequeños textos sueltos, se aprecia su carácter de fragmentos enigmáticos. Bolaño procede así en algunos textos poéticos (como ‘Un paseo por la literatura’), pero en su narrativa integra los sueños en la trama. Y en muchas ocasiones los sueños proporcionan una lectura lúcida de los hechos vividos por los personajes. En Estrella distante, por ejemplo, después de leer las revistas dejadas por el detective Romero, el protagonista sueña con el naufragio de un galeón. Ve a Carlos Wieder flotando, agarrado a un tonel de aguardiente y a sí mismo, agarrado a un palo de madera podrida (p. 131). Comprende que ha viajado en el mismo barco que Wieder, un barco que simboliza innegablemente la República chilena de los años setenta. (Se podría discutir largamente acerca de los sentidos simbólicos del tonel y del palo, pero cabe decir que el aguardiente es un veneno donde no hay agua dulce). Elegía y alegría Tocó en suerte a Roberto Bolaño ser un escritor elegiaco. La historia le dio su gran tema: las desdichas de su generación perdida, la de los latinoamericanos que se hicieron adultos, a veces muy bruscamente, en los años setenta. Al final de Amuleto, Auxilio ve a una legión de jóvenes caminando hacia un abismo y cantando. ‘Quiso mi mente,’ dice Auxilio, ‘recordar un texto que hablaba de niños que marchaban a la guerra entonando canciones, pero no pudo’ (p. 152). Conjeturo que ese texto es La Cruzada de los niños, de Marcel Schwob, autor francés que estaba casi olvidado en Francia hasta las recientes reediciones de su obra, debidas en gran parte a la influencia de Borges. Los jóvenes idealistas de Bolaño son harto menos idealizados que la pequeña Allys de Schwob, guiando al ciego Eustace, pero su idealismo está igualmente abocado al fracaso. Las vidas que nos relata Bolaño, imaginarias o no, están llenas de esperanzas y proyectos fallidos. A él, como a Samuel Beckett, el éxito le parece pobre y monótono, comparado con la casi infinita variedad del fracaso. Y sin embargo, leer a Bolaño no es deprimente, muy por el CONTRARIO. La narrativa de Bolaño, tan singular y valiosa en sí, pone también en duda las oposiciones con las que pensamos habitualmente el espacio literario, sea en América Latina o en el mundo anglosajón, y así abre paso a nuevas búsquedas, no todas abocadas al fracaso Y A LO elegiaco. Nota: (Vaya que mal podemos pensar que ISABEL ALLENDE GANO UN PREMIO MÁS AÚN QUE ES LA COMPARACIÓN A HARRY POTTER)

Mi clase de Quimica

A veces pongo cara Intelectual, Sentado en una clase de Quimica. Descubro avanzada edad, que todo es materia, Todo lo que tocamos se convierte y se vuelve a convertir. El atomo, es un conjunto de reacciones, la molécula, es la reacción de una composición Poética naciente de la célula. maravilloso es una celula que es conjunto de un tejido ... Que brutal y reaccionariamente se compone mi riñon. Me sumerjo en el análisis y comprensión de diversos objetos que combinan, se mezclan, se intercambian, se hacen humo; no desaparecen, pero se transforman, y cuando voy entrando en lo más profundo De mi intelectualidad. Aparece mi mujer con entusiasmo con un magno Bolso deportivo camino al su ritual nocturno. Y varias veces me animo acompañarla, pero, Miro mis piernas, la falta de ejercicio. Una pequeña depresión de entusiasmo, se vuelve A mezclar, y se intercambian, se transforman, Nuevamente, en las teoría de mi clase de Química. Me alegra en pensar que todo se transforma, la materia Es masa, y mi cabeza se llena de sangre y de oxigeno, llegan A las bisagras que aceitan el corazón mismo de mi pequeño y oxidado cuerpo que sin darme cuenta me exige la factura pendientes. de mis abusos de joven presumido.

Maria Luisa Bombal

poeta, Que caminas en busca de libros. Asomas tus asombros, en ciudad mas grande que aldeas. Te topas con Pablo de Rocka, le compras, Sus libros tallados en artesanía. No alcanzas a leer Sus poema ya que la tinta es débil. sin proponerlo, Recita sus poemas al viento. Por que sigues caminando poeta, en busca de preguntas, Si los poetas que no están, ellos se encargan de visitarte. Karin, Karin, has bajado del olimpo, para reencarnarte en nuestra, Poeta, María Luisa Bomabal,. Gritan por las calles, El Sur de Chile, se siente el nombre de Karin, Karin, Que se ha reencarnado en María Luisa Bombal. Por que poeta, sigues caminando, si los angeles siempre están Contigo. Esos ángeles que se esconden en tu Minotauro. Aquel Minotauro que más de alguna noche lo has domado.

Un plagio Pisco Peruano

Escribo estos versos más largos de mi vida, Doy de patada al pasado, y bendigo al presente, como poeta delirante. Es un plagio, si es cierto, algunas líneas de poemas. Se me borra el futuro cuando, con mis manos toco el presente. Nada existe por delante, Eres el olimpo, la magnificación de lo entrañable, Que no puedo dejar, y menos olvidar. la Suavidad, con que nos conectamos, entre Unas copas de pisco peruano, por momentos, siento la suavidad, los engranajes, que Giran suaves. Eres quien sabe, desequilibrio, equilibro, locura, Adicción, pero, inexplicable. Que no lo encuentro en los libros. Eres tal cual, la venus que asoma, Tus ojos de océano infinito.

Mayas, beber, su brebaje

Escuchad los ritos de la champaña, Siento a los Mayas beber su brebaje de espumante, Quiero ocuparme, de cada botón, de aquella, princesa, Ha ratos esta en silencio, quiero morder sus orejas, dejarme observar, Paciente sus pezones. Siento el corriente sanguíneo, cada una de mis arterias , fluye como adolecente, y se deshiela al igual que en la Patagonia. Quiero beber este Whisky, tragar ese conjunto de letras alfabéticas. Quiero apostar con mis dedos, y mi lengua. Quedar cicatrizado por el resto de los días.